Os horizontes ,
Já não brilham ,
Tão distantes ,
Seus próprios caminhos trilham
Os ventos ,
Já não refrescam ,
Sentimentos ,
Que não se adequam .
O cheiro deixou de fazer diferença ,
Se esvaiu toda e qualquer crença .
Os contos são frases ,
Lidas literalmente ,
Repetições e parafrases ,
Ecoam na mente .
O frio agora ,
Parte de mim ,
Foi-se embora ,
Os prenúncios do fim :
" margens contornam esta bagunça dentro de mim , o fim parece um favor dos céus , a verdade boia em uma poça liquida dentro dos meus órgãos . As entranhas afundam em seus próprios orgulhos . Eventos estranhos , neste temporal de dezembro " .
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