Contrariado ,
No extremo ,
Desalmado ,
Enfermo .
Cicatrizes eternas ,
Sem qualquer desfecho ,
Conflituosidades internas ,
Bagulhos , coisas , apetrechos ,
Para curar a condição carnal ,
Para diminuir , este barulho infernal .
A graça de viver , já perdi ,
Neste inferno ao meu ver , só ardi :
" Promessas foram feitas ,
Há exatos nove verões ,
Realidades imperfeitas ,
Sem rumos ou direções .
Tenho paixão por cumprir ,
A palavra alimentar e nutrir .
Regar o jardim do vocabulário ,
O quanto posso , em todo horário .
Tenho fé no futuro ,
Mesmo sabendo ,
Que não sou tão puro ,
Percebendo e concebendo .
O céu estrelado ,
Se chama saudade ,
Palavra e verso copiado ,
Em uma repetidora insanidade .
Sou pequeno ,
E também pecador ,
Ameno ,
E sem valor .
Só gosto , e pronto ,
Embora pouco correspondido ,
Minha vida é um conto ,
Mistérios do combinado escondido " .
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