Dias em que é difícil dormir ,
Dias em que é difícil acordar ,
Em que tento rir ,
Mas não há do que concordar :
O cigarro queima , a brisa intensa acelera , a rapidez fumosa . O vento do fim da tarde , invade onde quer que eu esteja , causa furor em um turbilhão de pensamentos sem solução , com um dose considerável de tabaco , e aguento mais uns dias trabalhando e me suprindo de pequenas imaginações , que por mais que minhas , já não são mais como antigamente . O sabor do ar é poluído e sujo , e a água da fonte , hoje em dia , é apenas um filtro super potente e suas máquinas industrializadas . Os papéis , são fantasmas de árvores recicladas várias vezes , e debruçadas em um caixão em forma de mesa , esperando serem escritas e jogadas fora . Roupas são o retrato do consumismo e absurdismo social , em uma busca incessante por aprovação . Nesta bagunça acordo e durmo todos os dias , onde o único lugar seguro são os sonhos , onde insisto em querer escolher como acordar , e viver de forma mais sensata .
Como eu ,
Jamais haverão ,
Um ser que apenas conheceu ,
Sonhos de horário de verão .
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