Na brisa da tarde ,
Acalenta o mormaço ,
O dedo que arde ,
De maço em maço .
Neste fim de fevereiro ,
O mês mais curto do ano ,
Me sinto acolhido por inteiro ,
O calor reina soberano .
Só eu e o mundo ,
Tenho um ataque profundo ,
De eterna gratidão ,
Pela imensidão .
A voz do mundo ,
O grito constante ,
O povo fecundo ,
O uno coração gritante .
A arte de escrever ,
Além do óbvio ver ,
Sentir as letras em minoria ,
A exclusa sabedoria .
Sou letra ,
Em um mundo numeral ,
Inscrição negra ,
Escritor do universo sideral .
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