A garoa de fevereiro ,
Cai sobre a atmosfera ,
Um vendaval grosseiro ,
Acentua a minha espera .
No caderno mofado ,
Na caneta perdida ,
Virtualmente tenho continuado ,
Fervorosamente a escrita ardida .
Vejo no horizonte ,
Respostas de minha luta ,
Mesmo distante ,
Permanece minha conduta .
O vento de um sábado a rimar ,
Posso hoje , minha escrita afirmar .
Vejo no poder ,
Um governante despreparado ,
Normas para corresponder ,
Um povo desesperado .
O suor secou ,
A revolta brecou ,
Lutando pela verdade e pela paz ,
A vida me capacitou e me tornou capaz .
Sou o resto dos escravizados ,
Com sonhos inacabados ,
Porém consciente ,
Pedaço da rebeldia adolescente .
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