A manhã de nublado ,
Se transforma na tarde ensolarada ,
O frio se deu por acabado ,
E faço a rima na mente embolorada ,
Construo alicerce sólido ,
E esquento o corpo gélido ,
Apresento o verso pronto e polido ,
Mostro a voz ativa de um ser antes abolido ,
Os carros e bicicletas me torna em irreflexão ,
Procuro eu neste mundo onde há conexão ,
Parece que sou de outro universo ,
Um lugar onde apenas predomina o verso ,
Talvez eu esteja no lugar errado ,
De minha terra natal erradicado ,
Mas um dia encontro meus iguais ,
E poderei sobre a verdade escrever mais ,
Por enquanto permaneço sozinho ,
Escrevendo histórias como voa o passarinho ,
Enquanto escrever não dá dinheiro ,
Trabalho duro por um trocadilho ,
Me sinto livre , liberto e inteiro ,
Procurando o perfeito arremedilho .
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