Poetonauta

Sem ar , 

Perdido em uma realidade alternativa , 

Em um futuro linear , 

A noite a vida parece mais viva . 

Entre estrelas e planetas , 

Entre sombras e escuridão , 

Entre papéis e canetas , 

Escrever alivia a tensão . 

Queria saber na realidade quem sou , 

Mas nas pequenas dúvidas jamais fui sanado , 

O tempo passou , 

E estas dúvidas tem acabado . 

Esquecido e no último lugar , 

Desejando estar bem ao me plugar , 

Desbravando letras , palavras e dialetos ,

Tentando sobreviver em tempos incertos . 

A distância entre eu e a verdade , 

Parece cada vez mais alta , 

Explorando vida , encontrando insanidade , 

Viajante interestelar , possível poetonauta . 

 

 

 

Com qual erro é melhor lidar

Tropeçar , 

Levantar , 

Despedaçar ,

Juntar , 

Encontrar um lugar seguro , 

É olhar com muita inocência e olhar puro , 

Sempre haverá milhares de problemas esperando , 

E nada vai ser perfeito ou estará integralmente aceitando . 

Nada será perfeito , 

Sempre haverá um defeito , 

Algo com preconceito ,  

Um errôneo conceito . 

A vida é dor para crescer , 

Amor para amanhecer , 

Erros para reconhecer , 

Ensinamentos para envelhecer .

Viver sempre será melhor que sonhar , 

O mar é misterioso , 

Mas jamais dá para conhecer ou em todo acompanhar , 

Apenas um mínimo saber honroso . 

Tudo é passagem , 

Um mito que dá para consolidar ,

O amor é uma miragem ,

Perceber com qual erro é melhor lidar .   

Fragmentos e partículas da vida

Nas medianas montanhas , 

Posso ter as melhores vistas , 

Entre artes e manhas , 

A vida é tão sensível como malabares e malabaristas . 

Viver é tão frágil , 

O tempo é tão ágil , 

Os ponteiros do relógio , 

Correm ligeiros , 

Emocional ou lógico ,

De certa forma , todos fomos maneiros . 

Neste quarto , 

A pouca luz , 

Os elementos são quatro , 

E a quintessência que reluz .  

Olho ao redor , 

O silêncio é melhor ,

Algo não me deixa só , 

Jamais houve problema , 

Apenas um nó , 

O desato com um simples poema . 

Há apenas uma saída , 

Jamais ceder a recaída , 

Em seis dias a terra foi construída , 

Fragmentos e partículas da vida . 

   

Verso de hoje em dia

Em meio ao clima frio , 

De minha cidade natal , 

Jamais o vazio , 

Ataca como tal . 

Os ares que respiro ,

Nas águas um suspiro , 

As terras que me carregam , 

Os fogos que chamuscam . 

Nas entranhas de uma terra misteriosa , 

Há como em todo lugarejo segredos , 

A reza dos céus de uma sociedade gloriosa , 

Vencem-se temores e medos . 

A noite a inspiração , 

De dia a sensação , 

Parece que vim além disso ,

Dos versos jamais omisso . 

De pequeno , 

O ensinamento , 

Rude ou ameno , 

Lateja no pensamento . 

Acredito como for , 

No peito em calor , 

No carisma ou na ousadia , 

Em um verso de hoje em dia . 

   

Parvoíces

Vento frio , 

Um vozerio , 

Barulhos , 

Borbulhos , 

Fora , 

Do espaço tempo , 

Agora , 

Contratempo , 

Lugar aceitável , 

Não há , 

Lugar agradável , 

Não sei onde está , 

Aqui dentro , 

Um jeito , 

Fora de centro ,

Sonho e deito , 

Para abrandar , 

Para amenizar , 

Pensamentos e tolices , 

Imaginações e parvoíces .  

Entojado de cigarros

Esqueci do eu , 

Um novo tempo nasceu , 

E estou no passado , 

Vivendo o agora , 

Ao futuro destinado , 

Rumo a ir embora . 

Dos ventos do sul , 

Veio a resposta , 

Que no céu azul , 

A luz é composta . 

Pequenos devaneios , 

Grandes anseios , 

O real é absurdo , 

Suportá-lo é ser sortudo .

Nas preces do domingo , 

Desde o tempo antigo , 

Traz consigo , 

Certo abrigo . 

Na verdade alheia , 

Tudo é uma ceia , 

Mas do lado de cá , 

A sorte nunca está , 

Na plantação do outro há sempre mais fartura , 

Na conversa do outro há sempre mais cultura , 

Mistérios da vida , 

Esta nunca resolvida . 

Fumaças , barulhos e carros , 

Entojado de cigarros . 

 

 

Colapso noturno

Ultimamente estou escrevendo de noite , 

Por certas inspirações e lembranças de açoite , 

Tempos de sofrimento , 

Recordações latentes , 

Algum certo sentimento , 

Por fatos descontentes . 

Minhas primeiras chagas da vida , 

Algum desentendimento , 

Dos vícios , uma certa recaída , 

Acumulando o cérebro e o deixando lento . 

Alguns pesadelos muito reais , 

O consumismo falando alto e querendo mais .

Retratar a intimidade , 

Tem certos contextos , 

Faz da insanidade , 

Parte dos textos . 

Mas é nisso que se resume escrever , 

Descrever o que só os olhos do coração podem ver , 

Um retroativo lapso fora de turno , 

Um colapso noturno .