Tempos chuvosos ,
Ideais temerosos ,
Dias em que a sombra engole ,
E a coragem é vulnerável e mole ,
Em que o vento é apenas mais um ,
Nestes estranhos acontecimentos de lugar nenhum .
As horas correm pelo ralo ,
A noite age com abalo ,
Nada está livre ou liberto ,
Deste livro aberto ,
Que é a vida exposta ,
A estranha escuridão composta .
Os pingos escorrem do telhado ,
A santa de barro , afasta mal olhado ,
Uma reza ,
Uma prece ,
Que se preza ,
E acontece .
Amei ela ,
Mas só a vi uma vez ,
A voz dela ,
Ecoa na mente toda vez ,
Como um grito de socorro ,
Em sua direção , eu corro .
Paredes pintadas ,
Cores variadas ,
Histórias revisitadas ,
Pelas frestas clareadas .
Com otimismo , buscando um adjetivo ,
Histórias de um mundo subjetivo .
Nenhum comentário:
Postar um comentário