Minha criatividade parece ter sumido ,
Tudo por que pensava ser sabido ,
Mas nada é maior do que este branco ,
Que na cabeça trava em um tranco ,
E nada mais sinto ,
Mas pouco minto . . .
Vejo coisas anormais ,
Diferentes e á mais ,
Que fazem ser estranho deste jeito ,
Á tudo subordinado e aceito ,
E nada mais sinto ,
Mas pouco minto . . .
Um céu cor de tinto ,
E nada mais sinto ,
Mas pouco minto . . .
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