Corpo desatento ,
Coração em descontento ,
Mente cansada ,
Consciência desconcentrada .
Via no amor ,
Um certo concílio ,
Mas é só dor ,
E puro exílio .
Quando penso que vai dar certo ,
Que a felicidade está perto ,
Tudo vem a ruir ,
Tudo vem a sucumbir .
Percebo na projeção ,
Algo que faz sentido ,
Apenas uma teorização ,
Uma ilusão no ócio consentido .
Na prática ,
Manual ou automática ,
Tudo é diferente ,
Tudo apenas parece andar pra frente .
Meu pensamento ,
Difere do concretamento ,
Algo que acompanha a raça humana ,
Há centenas de anos ,
Uma imaginação que engana ,
Torna a todos insanos .
A invenção de ser amado ,
Entre a suposição e o ato consumado .
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