Como as fotografias em maços de cigarros

As nuvens desfilam , 

Sob o céu de uma noite fria , 

Ouço um Bob Dylan ,  

Para tornar a vida menos vazia . 

As bitucas acumulam no cinzeiro ,

Fumaça para todo lado , 

Repartido em pedaços o tempo inteiro , 

Uma madrugada calado , 

No lixo , vários maços ,  

Nos papéis os traços , 

Relatos de um pobre poeta , 

Que quebra e nada conserta , 

Jamais por maldade , 

Mas sim por falta de habilidade . 

Vejo o telejornal , 

Opiniões de sentido informal , 

Paradigmas do (i) moral , 

O vento continua sendo o melhor modo de comunicação , 

Sentimentos a beira do colapso , relatos do coração , 

Dizeres de passado e futuro , misturados , 

Segredos bem guardados e desmistificados . 

Um dia chega a hora , 

De ir embora , 

Tempo útil , descartável , como anéis e carros , 

Como as fotografias em maços de cigarros .