Noites frias ,
Gelo , ventania ,
Apelo a monotonia ,
Pequenos fragmentos ,
Pedaços de mim ,
Espalhados aos ventos ,
Prontos para o fim ,
Para a suposta virose ,
Uma estranha psicose ,
Uma vontade de acabar ,
Ninguém quer ter responsabilidade sobre a vida ,
Duas opções : 1° Terminar em um bar ;
2 ° Exagerar em comer comida .
Bêbado ou obeso ,
Resta o desejo ,
Que continua aceso ,
De um futuro maior do que um cheiro de queijo ,
Ou uma sensação que o contrário sempre é melhor ,
E que todos estão conspirando em torno e ao redor ,
Apenas esperando o erro acontecer ,
E que nada havia no futuro ,
Para aproveitar ou merecer ,
E que ninguém é puro .
No fundo sei a verdade ,
Que já há experiência em certa idade ,
E já aconteceu de tudo , sem modéstia ou vaidade ,
E que apenas resta a consequência da arbitrariedade ,
Tudo há de haver uma certa dose de insanidade ,
Perto repulsa , longe saudade .
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