Tudo que há no sentido ,
Acumula o ego ressentido ,
Tudo que está no sentimento ,
Alimenta o lamento ,
Mesmo que tão pouco eu goste de tudo ,
Cego , impalato , sem faro , intáctil e mudo ,
Nada mais me resta ,
Mas a sensibilidade empresta ,
Faz com que eu continue meu caminho ,
Estando sempre sozinho ,
Aprendi a vender minha alma por tesouro ,
Mas apenas o sentimento é algo douro ,
Ao redor o desequilibrio compreende ,
Em meu interior tudo sozinho se alinha e entende ,
Mas mesmo que eu esteja abandonado ,
É a certeza de continuar por mim sendo amado ,
Pode parecer pequeno ou gigante ,
Mas escrever me satisfaz o bastante ,
Mesmo que eu seja impedido ,
O calor no meu interno é ardido ,
E faz com que meu total sentir irá durar ,
Independente de qualquer aspecto tudo irá perdurar .
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