Nesta noite , perdido ,
Após o calor ardido ,
Pensante sobre a psique humana ,
Negando o vinho e a cana ,
Adepto ao fumo ,
O medo consumo ,
Da verdade em fuga ,
A procura do lugar correto ,
Aonde o erro menos centrifuga ,
Uma condenação de formato indireto ,
Aonde haja menos dor ,
Aonde posso estabelecer um valor ,
Cada vez mais , minha mente parece um trator ,
Barulhento e dolor ,
Cheirando a bolor ,
Tentando encontrar aonde perdi o rumo ,
Circulando sem bem estar , assim resumo .
Nos arredores da mente ,
Sensível e indefesa ,
É difícil estar contente ,
Quando a realidade é incoesa .
Escrever é uma certa forma de escapar ,
Uma forma de sedar , de embrulhar , de encapar ,
Um meio de sobreviver a sombra do problema ,
É como um eterno filme de terror no escuro do cinema ,
Ter pernas , mas não ter chão ,
Um esforço sem ação e reação .
No dormir ,
Ou no acordar ,
Irei sempre sucumbir ,
Ao hábito de sedar .
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